O banco de madeira era um palco áspero. Para os silêncios que se trocavam entre farpas e raros afagos. Quem sabe o amor, com suas flechas de Thanatos ao acaso não houvesse ceifado do peito da moça qualquer resquício de afeto puro pelo rapaz?Quem sabe o cruel lavrador de amores houvesse tornado árido o antes fértil e vasto reino sanguíneo pulsante do jovem moço?
Talvez fosse o banco, o banco com suas farpas. Talvez fosse o banco, com sua madeira antiga a não suportar o peso das tristes horas em que os dois transitavam mentalmente por sobre os ventos ardis do ressentimento contido à força. Talvez fossem as imagens frescas do cinema provinciano de cidade média que pensa ser grande as causadoras daqueles agonizantes quinze centímetros que separavam seus frígidos corpos juvenis.
Porém, fato era que, apesar da repulsão física que ambos possuíam um pelo outro - e talvez cada um por si mesmo - havia ali, naquele velho banco de madeira, um insuportável e incontível amor de alma.
De tão indescritível e abstrato, inventavam para si mesmos contos de fadas onde sua excêntrica história coubesse, em vão. Aquele amor indizível doía no peito como bela flor madura a pender de uma árvore seca e muda.
E o banco, de tão exausto e frágil, tornou-se desconfortável, fazendo cessar a vaga prosa de cinema mudo dos dois amigos, que se levantaram na leveza de algo que flutua, em busca de um café que os tornasse mais humanos.
Vício
6 horas atrás